Eden M. Ivy - Journal de bord

Punaise. Il y avait de quoi s’en arracher les cheveux. Eden était brillante. Par nature, ça n’avait jamais été un problème pour elle de bosser, de s’acharner à la tâche : elle le faisait sans en avoir conscience. Pourtant, son potentiel magique était bas. Presque anormalement bas. Elle arrivait toujours à faire l’exercice, mais au niveau le plus basique qui soit. Dès qu’on demandait une difficulté supplémentaire, la bleu et bronze se plantait magistralement. Alors vous devinez bien que pour faire apparaître un Patronus, elle avait du pain sur la planche.

Debout derrière un arbre du parc, Eden se concentra de nouveau. Même du haut de sa septième année, elle n’arrivait toujours qu’à fournir quelques filaments argentés ce qui lui valait des notes moyennes en défense contre les forces du mal. Alors que les matières qui n’exigeaient pas de concentration magique comme la botanique ou les potions, lui convenaient parfaitement.

Quelquefois, Eden s’était demandée si la cause de sa faible capacité magique provenait de ses origines. Avait-on  des chances d’être moins performant avec une baguette en mains si une part de ses ancêtres était moldu ? Ayant longtemps réfuté l’idée, l’adolescente commençait à se demander si on pouvait considérer cette mixité comme une alliance hybride. Quand c’était le cas, par exemple avec des animaux, l’enfant issu de cette union ne pouvait pas se reproduire. Par exemple l’enfant d’un tigre et d’un lion. Et si le mélange entre un moldu et un sorcier donnait un enfant aux faibles capacités magiques ?

Eden secoua la tête dans un soupir. La déception et le dépit lui faisaient vraiment penser à n’importe quoi. Il n’y avait que les sang-pur extrémistes pour afficher de tels propos la plupart du temps. Oh, remarque, elle avait déjà entendu de telles affabulations chez une gamine Serpentarde qui ne devait pas être au-delà de sa première ou deuxième année. Assez mignonne si on ignorait le fait qu’elle était totalement ridicule.

Peu importe. Eden se figea à nouveau et les yeux fermés, les pensées sur un souvenir qui remontait à son enfance, elle prononça la formule : toujours rien. Décidément, elle n’avait jamais autant haïe sa baguette que maintenant.